E veio como um suspiro

cansado dos diversos rostos a se contorcerem à sua frente foi-se deitar. tentou se esquecer dos barulhos da sala e se concentrar de vez por todas nas voltas que sua cabeça dava ao redor de seus olhos. aquilo era algo extremamente precioso e não poderia ser perder por conta de infortúnios exteriores. deixou-se levar.
quanto daquela noite ainda havia ali? quanto daqueles gestos haviam ficado estagnado no corpo e no olhar? não era isto que gostaria de pensar. “mas poderia sê-lo”, indagou. já se foram alguns pedaços da hora, que antes estava cheia, e ele ainda está lá, tentando concentrar seus esforços para perceber sua cabeça girando à sua frente. é importante considerar que já não havia nele, naquele momento e vários atrás, condição alguma de sobriedade. Seria difícil se concentrar em qualquer coisa, o que dirá em sua própria angústia alcoolica, como está tentando fazer.
de fato não eram só as diferentes formas de alcool ingeridas nesta noite, mas também eram os traços da outra noite que estava a remoer. algo ainda estava nele, mas não tinha certeza exatamente do que poderia ser. não tinha certeza de muito de suas memórias. lembrava-se, apenas, que havia tido bons momentos. quantos? por quanto tempo? com quem? ainda estava vago.
e como um suspiro, desceu sobre ele o sono. entre a vigília e o descanso restaram as lembranças de um adormecer ainda não completo. de súbito, abriu os olhos. tatou o ar como se ainda estivesse a sonhar. tentou se lembrar onde estava. tentou reconhecer os móveis ao seu redor. e quando estava certo do lugar ao qual ocupava, os ventos daquela noite sopraram-lhe os ouvidos. entorpecido pelas lembranças que só agora afloravam e pelas vontades de outrora guardou os próximos suspiros para o dia em que viria novamente ter as sensações daquela noite em seu corpo e em seu olhar.

Logo ali estão as penas para o cocar do rito

acordar com o passado
brinde na tarde chuvosa
doce neblina
suavidade nas pálpebras alertas

vigia,
venha aqui fora...
diga-me,
se vale a pena olhar e nada ver.
vai chover hoje?

louças se amontoam na pia
fracos em cima de pratos
homens gordos entupindo o ralo
vaca morta inchada de água

motorista,
abra a janela...
diga-me,
se vale a pena andar e não ir a lugares aonde se quer chegar.
que horas são?

dispa-se

cabides em pedaços pelo chão
restos de vida
ácidos consumidos na espera
hienas implorando perdão através do riso

travesti,
chega mais...
diga-me,
se vale a pena receber enquanto se quer dar.
qual é a próxima esquina?

água na chaleira
chá na cuia para digestão
salão de danças armado
fuzil, 38cm, arma de leite

amiga junkie,
entra aqui...
diga-me,
se vale a pena estar sã enquanto tudo se esvai.
que dia é hoje?

dispa-se

Fastasmas em Bruges

Fantasmas em Bruges

Paciência. Era preciso esperar. Deixar os dias seguirem o rumo daqueles que o não o possuem. Enfim, livrar-se? "Mas livrar-se do quê?" "Daquilo?!" "O que seria?!" Alan não fazia ideia do que precisava ficar pelo caminho, sabia apenas que aquilo, seja lá o que fosse, deveria ir.


***


Espera sempre ao colchão. Não por muito tempo. Fica ali somente durante as horas de sono, do sono dos outros. Não dorme há meses. A rotina diaria; trabalho, casa, drogas, trabalho, casa, drogas, tomam o tempo da angústia. Mas crê que sentindo a dor em sua potência máxima compreenderá os motivos pelos quais sofre. Crê nisso religiosamente. Mais do que gostaria. Mesmo assim vive e entoa mantras aludindo a tão alerdeada paciência. Faz dez anos que espera categoricamente pelo novo amanhã, mas descobre que enquanto o tempo encolhe para todos se alonga para ele, para suas expectativas no porvir.


Durante as horas que passa debruçado sobre o computador, preenchendo planinhas e mais planinhas, maquiando resultados e desenvolvendo novas estratégias de como fumar um baseado no banheiro coletivo, entre os intervalos, sem que ninguém perceba, é suficiente doloroso para que ele enquanto trabalha ainda pense em sua desgraça invisível. Invisível, porém latente.


Bruges é uma cidade adorável até para aqueles que estão no limite. O convite para viagem veio do diretor comercial como cortesia pelos "ótimos" serviços prestados no ano. Abriu o sorriso e tirou o passaporte para embarcar rumo a seus fantasmas. "Belo lugar para morrer", "Nada como um suicídio na cidade kistch, apelidada de Veneza do Norte", eram pensamentos constantes na primeira semana de sua estada. Ficaria em Bruges por mais duas semanas e não pensava em nada além das tristezas trazidas na bagagem.


O sol brilha muito pouco na cidade belga. Os dias são cada vez mais cinzentos e gelados. Alan desce a rua cansado de todo o tempo que vem gastando com algo metafísico e percebe que talvez a resposta seja ele. Precisa se livrar dele. Remoeu o pensamento enquanto atravessava a praça em direção a torre. São vários degraus até o topo, talvez ficando suficientemente cansado pela subida consega clarear as ideias. Tomou folêgo, subiu degrau por degrau quase em um nirvana. Chegou ao topo. Ofegante, olhou as horas, a cidade abaixo dele, o horizonte perdido e pulou.

Sussurros no poente

Na virtude dos passos
o calcanhar invertido anda pra trás
as pernas tentam avançar
e os pés lamentam não obedecer

Na esquina a senhora deita a cabeça
No semáforo as bolas são jogadas para o alto
Abaixo da marquise o papelão serve de cobertor...
os olhos vêem, mas os calcanhares travam

Embora haja leveza, não há sustentação alguma
o corpo cambaleia na imensidão inóspita do âmago
o ser não cai diante do medo
onde nada existe o espaço não pode ser preenchido

O discurso tautológico permeia a ausência
Ausência de vida
Ausência de perspectiva
Imensidão de letargias

Na falta brotam efemeridades
e os devaneios ricos são arrefecidos pela pobreza de conteúdo
A escravidão do consumo retira o ímpeto transformador
Artes são consumidas, não experienciadas

O ser permanece estagnado
Nos passos a vida anda
mas ao se olhar para trás...
enxergam-se os mesmos fantasmas.

Cama Surta

dorme vida!
com gostos e sabores...

dorme vida!
com desejos e defeitos...

dorme vida!
com luxúria, prazer...

dorme vida!
com angústia e desespero...

dorme vida!
com mágoa e agonia...

dorme vida!
com sinônimos e heterônimos...

dorme vida!
com bouquet e lástimas...

dorme vida!
com feridas e cicatrizes...

dorme vida!
com fumaça e putrefação...

dorme vida!
na vida e de dia...

dorme vida.
assim,
escondida.

Na rima final (trecho)

sonhei com a morte,
passei dias e dias
pensando se...
eu teria algo a lhe dizer

desci do céu
e de lá ela desceu.
desci do inferno e do inferno...
ela brotou.

chupou com ardor
disse que a comida...
era merda,
se lambuzou.

comi seu rabo...
sujo fiquei,
de pau duro...
gozei.

nada supera o transe
o alívio da tormenta vêm
em forma de...
boceta.

Sempre às voltas

O escárnio aliviado por ações menores não trazidas pelo passado, mas sim ressignificadas por um presente que se quer nostálgico. A nostalgia, neste caso, não renovará as esperanças no anterior, mesmo porquê este não era muito lá agradável. Contudo, ainda assim, quer se algo que já não pode ter, não importando, aqui, se as coisas, ou sensações do passado, não eram algo que ele pudesse designar como um apetecimeno saudável.